?

Log in

No account? Create an account
Лягушачья шкира...
Простите
kalakazo
Сколько ни посылал в Монрепо "проветриться"
поколение "младое и незнакомое"
в надежде, что там-то они
от своей хандры и тесноты душевенной
возьмут да и выпростаются,
аки от лягушачьей шкиры,
взбодрятся от своей анемичной истомы -
посылал, но всё с одним и тем же успехом:
http://www.liveinternet.ru/photo/velos/post16412691/
проснувшись к полудню
и ещё несколько часов размаиваясь и очухиваясь
уже от полуденной и
снова сон навевающей одури,
они до чудесного сада
добирались уже когда
совсем начинало смеркаться,
и, побив свои ноженьки,
обежав всё и вся
и намесив на лесных дорожках
изрядственно грязи,
дедулькину kalakazo
старались потом ещё и выбурчать,
что ничего они там вовсе и не увидели
"и чо там, собственно, и смотреть-то и было?!"
http://www.liveinternet.ru/photo/velos/post16435940/
Ещё как-то понятно,
когда не довольствуются
вечно нашенской,
отечей несправедливостью
или кляпом, вбитым в уста,
пытающиеся проглаголать;
или смирительной рубашенцией,
в какую очередной раз повязан Мастер,
но когда сам мир Божий
и остатки Божьего Эдема
на этой матушке-землице
вызывают апатичное отторжение,
то только здесь начинаешь догадываться,
какой же ты сам
на этом белом свете,
на самом-то деле,
вырожденец и ретроград
http://www.liveinternet.ru/photo/velos/post16435827/.
Романтика былого
явственно нынче не в моде,
и среди крепчающего
постмодерного на улице морозу
она сама по себе,
вместе с "ностальгией по настоящему",
взяла да и выпала из иерархии ценностей.
А клиповое "молодёжное" сознание,
если чего и лишено напрочь,
то именно начал созерцательного деяния,
того самого "блаженного ничегонеделания",
чему я сам всю свою сознательную жизнь
и норовил научиться
http://www.liveinternet.ru/photo/velos/post16412705/...

Не тот китежанке...
Простите
kalakazo
Монрепо и рождался под
замыслом искусной десницы
как пиитной оазис,
крещён был в "бурю и натиск"
немецкого романтизма,
чтобы прорасти впоследствии
переплетениями русского модерну
http://www.liveinternet.ru/photo/velos/post16589351/.
Именно здесь грезил и молился
отец русского серебряного веку
Владимир Соловьёв:
"Серое небо и серое море
Сквозь золотых и пурпурных листов,
Словно тяжелое старое горе
Смолкло в последнем прощальном уборе
Светлых, прозрачных и радужных снов"
http://www.liveinternet.ru/photo/velos/post16589350/ .
Здесь "додумывал то, чего невозможно додумать в Петербурге"
и другой странник и бесприютной пилигрим
Осип Мандельштам,
именно в Выборге "надумав"
принять крещение в епископально пресвитерианскую веру:
"Я причалил и вышел на берег
седой и кудрявый;
И не знаю, как долго,
не знаю, кому я молился…"
http://www.liveinternet.ru/photo/velos/post16589355/ .
Звонче всех выборгские брега
воспел, конечно же, Вадим Гарднер -
имя напрасливо забвенное:
"Люблю я шум прохладного прилива
И пену волн и ветра дикий вой
Громады туч несутся горделиво
Волна бежит и в камень бьет крутой
Поклон дерев люблю, песок зыбливый
И острый след, оставленный волной
И грома треск, блеск молньи торопливый,
Поток дождя с его густою мглой -
И корни ольх, поднятые водою,
И качку лайб то носом, то кормою,
Люблю твой гул, живительный прибой!
Ты мне мила, суровая природа
Финляндии, страны моей родной —
Сосна, гранит, на море непогода"
http://www.liveinternet.ru/photo/velos/post16412706/.
Но самыми загадочными остаются стихи -
то ли видение, то ли наваждение,
то ли безуспешная попытка бегства
от собственной страдальческой судьбы -
Анны Андреевны Ахматовой,
вышедшие из-под её пера в марте 1940-го,
в ночь штурма советскими войсками Выборга:
"Прямо под ноги пулям,
Расталкивая года,
По январям и июлям
Я проберусь туда…
Никто не увидит ранку,
Крик не услышит мой,
Меня, китежанку,
Позвали домой.
И гнались за мною
Сто тысяч берез,
Стеклянной стеною
Струился мороз.
У давних пожарищ
Обугленный склад.
«Вот пропуск, товарищ,
Пустите назад…»
И воин спокойно
Отводит штык.
Как пышно и знойно
Тот остров возник!
И красная глина,
И яблочный сад…
О salve, Regina! -
Пылает закат.
Тропиночка круто
Взбиралась, дрожа.
Мне надо кому-то
Здесь руку пожать…
Но хриплой шарманки
Не слушаю стон.
Не тот китежанке
Послышался звон"
http://www.liveinternet.ru/photo/velos/post16412679/...

Глуховатый тын
вело
kalakazo
Сам я к Монрепо привык добираться
к часам семи утра,
три часа до этого
прокрутив педали
на своей утлой велоколеснице:
к святому месту всегда пешешествовали,
так и я, пускай и по лености своей,
продираюсь через хоть и махонькую,
но инициацию собственного труда и пота.
Те, кто так и "не увидел Монрепо",
чаще всего наезжают туда в лимузинах,
охаючи да со вздохами
отдирая на выходе
от сидений
своя филейныя места.
Потому-то и случаются
с моими "нечитательницами"
разочарования в самых
что ни на есть святых местах,
где всего в четырёх часах лёту
отстоит от них святой Иерушалайм,
куда раньше хаживали порою
за два года.
А там их погружают в автобус
и начинается китчевого рода катавасия:
"Въехали на Фавор, вышли, спели тропарь,
приложились - дальше поехали".
Как-то мне сам Виссарион - сибирский "Сыне Божий",
показывал видео о своём посещении Святой Земли,
где целый час видеокамера
следовала за ним,
облачённым в домотканой хитон
и на босу ногу в плетёныя сандалии,
как он со своими "апостолами"
карабкался по каменьям
на крутизну святого Фавора.
После этого случилась
нощь, провёденная ими на вершине
у кострища из трещащих сучьев,
и вдохновенная,
при полощущихся огненных всполохах,
речь самого "Иисуса Новаго".
На уровне элементарной эстетики
это и правда звучало,
в то время как рассказы
о самоличном пребывании
в пятизвёздном отеле
церковных туристов,
в ту же самую нощь,
казались постуком суховатой палки
в глуховатый тын...